Los diez libros más leídos en los últimos 50 años | RINCON DEL BIBLIOTECARIO

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Acordes

Que se arrimen los cantares

por fervor de que dulces tonadas empiecen

desasidas de odios rejuntados

liberadas de muchísima fatua porquería

queriendo hacer tributo a la corrección.

Festejo del basural mentamos por carencia y nadería

óptima

para que el sol, el agua clara, el vienteo fresco,

nos libre de blequeadas tapaduras

de alharacas impresas y pavimentos  

y nos mande a  canciones, quizá desafinadas

porque nuestro no es ni será el interdicto calumniador,

sino el traje vaporoso de primorosas telas baratas,

cuya prima materia traiga

las entrañables voces de ingenio y gracia sumados.

Y que lleguen los alegres en su modo, y más los insolentes y peor, los exultantes

a grabar la distónica escala, valiendo rima, de mendicantes.

Expliquemos, por si falta hiciera:

Hablamos de heridas aguas y tierra grabadas,

y nos habitamos en el punzante aire seco, claro como brillo de metal

en plenitud sumado a carnales cantos, a viejos y recién nacidos compases

custodia similar, y medio elocuente silencio.

 

Vueltas en el helicoide escalonado

Vueltas en el helicoide escalonado

 

Cuál mi explicación

Esto me lacera de tempranía.

César Vallejo

 

 

 

Si fuera la caída toda justificación

Qué más faltaría

 

Si la explicación fuera cuál

Qué se diría

 

Si fuera la ausencia causa

Qué comentario habría

 

Si error y culpa sustanciaran

Qué se agregaría

 

El misterioso pinta, tiñe o nubla

Su matiz aire y mediano hace herida

 

Su sombra quiebra tardanza, explicación, tempranía


 

Estoy, hoy, y me quiere acallar qué reverbero

Hoy estoy, voy a insistir, y me anclo o anido en la somnolencia de unas velas

cuyas lumbres me deparan menos que límites,

irradiantes descripciones y no menos ahítas imágenes

por escribir en la oscuridad misma,

en el saber trabajosamente adquirido de la escritura al tacto.

Y en ese tocar me afirmo, sobre ritmos maltorcidos y cuántos males derivados

extinguidos por ventura en este hoy ínfimo o alto

cuando salen las letras palpables del ciego fondo, sin lucecitas vesperales o ilusorias.

Nada me cuesta continuar. O sea, por más interdictos que disparen,

está la luz en plena luna nueva, está en los oscuros intersticios,

se vierte siempre buena.

Vale su solo estar.

Por eso mismo contesto contra el aviso de que por corte finado o mentido, se impida la respuesta.

Luz es luz, y aun aminorada, turbia o entredicha, luz es luz y siempre acude, encandilante de temblor. 

Vale por valor sumo entreverada en maravilla o desencanto. Luz más luz brillando suma sobre el fondo asqueroso de tinieblas podridas.

Qué cautivo interdicto u omisión habría de soslayarla. Luz es luz en una arenisca turbia donde el artista esperó misericordia, que, contra toda previsión de falsos y serpentosos,  le llegó, apurando tardanza. Le llegó, alta y victoriosa.

 

Y por tanto, luz es luz aun por velas soportada
aun si avisan que cortajeada onda alzaría sombra sucia.

Invencible luz. Vale y vale solo por nomás. Corte de luz o similares no nos escatiman, para  lo que importa. Porque la tentativa de  fumigadas vías y expectantes auroras, nos ha sido deparada como bienaventuranza a los que nos atrevimos a trepar, terrosos y secos pero plenos, para oír la voz despeñándose en firme ladera de alta sierra, múltiple montaña.

 

Ondeante se renueva

hay que verla como se contemplan las estrellas, el mar o un paisaje

sin admonición o tiento

 

En la amarillada de los campos delegados

En el azul negro y avasallante de los cielos sin recua

En la oscura presencia de olas amartilladas

En verde seco de llanura domada

Así, así, habrá de verse

Contemplativamente 

Para que no brillanteen chillonas las hojas asesinas

Ni se amengüeen por terror las alturas vigiladas

Se despojen de altura y cresta aguas de sal

O se aplaquen estertores de hueso brillador

No así, habrán de verse,

no se ven, y se retoban

Salvo cuando estela segadora aplasta con ilusión de astilla

blanda tierra de arados cruzada

campos cruzados de arar,

mentidas lamparitas enristradas en cinta de engañoso fulgor

agua insulsa estirándose entre pobre resaca

robada al poco terrón repudiado

Cegueras inducidas serán para torpe insulto
 

Por estallarse siempre en altura y coraje

luminada por cegadora  luz perenne

aun si en escasez capturada.

Heridas

Arrugas hondas, sin afeite,

escriben epigramas en el cuerpo

como cuchillo o dentellada

y honduras más bien insondables

yacen en carne viva para agregar

a los epigramas otro género

mayor y simultáneo como doble heridora

permanente alzando heridas consuetidunarias.

Bien visibles, los arañazos del alma.

Después de que oscuros vientos arrasaron o un remolino en la tierra boscosa

Después de que oscuros vientos arrasaron o un remolino en la tierra boscosa
                                                                      Por after dark vapors de Keats        

Después de que mentidas nublazones
aplastaron nuestros ríspidos llanos
que llanos con todo y crestas riesgosas
luminoso horizonte fueron
aun y aun soterrados
durante tiempo largo y de conformidades silentes
verdad encapsulada mantuvieron
en largo pasar a luz 
por compás de incierta fuminación
llegando en amanecida y retemplada
naciente de hermano aire sudoroso y sur,
limpios, en verbo hablando,
de todas las manchas dispares de cielos enfermos.

El mes angustioso, aliviado de sus dolores,
hace su ley y derecho a aspirar el olor de revida.
Visavida en suspensa intrigada respiración.
Pestañas azuzando a la frialdad pasajera juegan
como flor de fango con regocijados pétalos
escaldados por multiconvocadas rosas
persistentes, ya y todavía, en las gotas de lluvia
desvergonzando avaricia y costumbre.

Nos rodean, aquí, ahora, sosegados pensamientos
Apaciguados  y no 
menos incisivos no
y no si o sí
nos abrazan igual que hojas
de reconcilio –fruta madura en naturaleza muerta-
al resueno de  verano ido y removiente
de sonrisa en despunte sobre los acallados ramos
cual remedada mejilla de adolescente trunca
que añorase perfumado aliento de infancia
cuando la arena gradual atraviesa la revuelta y neta hora fijada
de un palabrero que no más    no manos    ni menos     puede
sino boquear influjos yertos  contra una pared dolorosamente vuelta
en costoso, repicante, vivo, angular y celuloso mortero.

Indolente viento sopla

El olor de los jazmines, como una niebla pálida,

menos presente que evocada

se aloja, zonza, entre mí y cuál yo demorado.

Y el viento del sur, arremete sólo para que

ecos de luz    ondas y cuerpos suspendidos siempre y en nunca   vacilante tensión

anden temblando zig y zag   sin explícitas nomenclaturas   sigan, sigan

como tajador goteo

clavándose en las persianas

en el mismo momento recio en que relojera y aficionada

mi ansiosa pregunta general en desespera

va rasgando el ramalazo de la lluvia contra la madera o hierro establecidos

por inquieto misterio a expugnar de los verdores lanzados en savia firme

conclaveada y estrecha   o reticente

ahí afuera, en la anochecida noche

de titilar negro

con viento sur mojado en la intemperie,

estupendo o estúpido paisaje

donde maldigo y digo

¿Por qué no estás para fortalecerme con

tu preciso y urgente amor reclamando?

Parecida niebla dura

concreta y asistente maldición