Acordes

Que se arrimen los cantares

por fervor de que dulces tonadas empiecen

desasidas de odios rejuntados

liberadas de muchísima fatua porquería

queriendo hacer tributo a la corrección.

Festejo del basural mentamos por carencia y nadería

óptima

para que el sol, el agua clara, el vienteo fresco,

nos libre de blequeadas tapaduras

de alharacas impresas y pavimentos  

y nos mande a  canciones, quizá desafinadas

porque nuestro no es ni será el interdicto calumniador,

sino el traje vaporoso de primorosas telas baratas,

cuya prima materia traiga

las entrañables voces de ingenio y gracia sumados.

Y que lleguen los alegres en su modo, y más los insolentes y peor, los exultantes

a grabar la distónica escala, valiendo rima, de mendicantes.

Expliquemos, por si falta hiciera:

Hablamos de heridas aguas y tierra grabadas,

y nos habitamos en el punzante aire seco, claro como brillo de metal

en plenitud sumado a carnales cantos, a viejos y recién nacidos compases

custodia similar, y medio elocuente silencio.

 

Vueltas en el helicoide escalonado

Vueltas en el helicoide escalonado

 

Cuál mi explicación

Esto me lacera de tempranía.

César Vallejo

 

 

 

Si fuera la caída toda justificación

Qué más faltaría

 

Si la explicación fuera cuál

Qué se diría

 

Si fuera la ausencia causa

Qué comentario habría

 

Si error y culpa sustanciaran

Qué se agregaría

 

El misterioso pinta, tiñe o nubla

Su matiz aire y mediano hace herida

 

Su sombra quiebra tardanza, explicación, tempranía


 

Estoy, hoy, y me quiere acallar qué reverbero

Hoy estoy, voy a insistir, y me anclo o anido en la somnolencia de unas velas

cuyas lumbres me deparan menos que límites,

irradiantes descripciones y no menos ahítas imágenes

por escribir en la oscuridad misma,

en el saber trabajosamente adquirido de la escritura al tacto.

Y en ese tocar me afirmo, sobre ritmos maltorcidos y cuántos males derivados

extinguidos por ventura en este hoy ínfimo o alto

cuando salen las letras palpables del ciego fondo, sin lucecitas vesperales o ilusorias.

Nada me cuesta continuar. O sea, por más interdictos que disparen,

está la luz en plena luna nueva, está en los oscuros intersticios,

se vierte siempre buena.

Vale su solo estar.

Por eso mismo contesto contra el aviso de que por corte finado o mentido, se impida la respuesta.

Luz es luz, y aun aminorada, turbia o entredicha, luz es luz y siempre acude, encandilante de temblor. 

Vale por valor sumo entreverada en maravilla o desencanto. Luz más luz brillando suma sobre el fondo asqueroso de tinieblas podridas.

Qué cautivo interdicto u omisión habría de soslayarla. Luz es luz en una arenisca turbia donde el artista esperó misericordia, que, contra toda previsión de falsos y serpentosos,  le llegó, apurando tardanza. Le llegó, alta y victoriosa.

 

Y por tanto, luz es luz aun por velas soportada
aun si avisan que cortajeada onda alzaría sombra sucia.

Invencible luz. Vale y vale solo por nomás. Corte de luz o similares no nos escatiman, para  lo que importa. Porque la tentativa de  fumigadas vías y expectantes auroras, nos ha sido deparada como bienaventuranza a los que nos atrevimos a trepar, terrosos y secos pero plenos, para oír la voz despeñándose en firme ladera de alta sierra, múltiple montaña.

 

Ondeante se renueva

hay que verla como se contemplan las estrellas, el mar o un paisaje

sin admonición o tiento

 

En la amarillada de los campos delegados

En el azul negro y avasallante de los cielos sin recua

En la oscura presencia de olas amartilladas

En verde seco de llanura domada

Así, así, habrá de verse

Contemplativamente 

Para que no brillanteen chillonas las hojas asesinas

Ni se amengüeen por terror las alturas vigiladas

Se despojen de altura y cresta aguas de sal

O se aplaquen estertores de hueso brillador

No así, habrán de verse,

no se ven, y se retoban

Salvo cuando estela segadora aplasta con ilusión de astilla

blanda tierra de arados cruzada

campos cruzados de arar,

mentidas lamparitas enristradas en cinta de engañoso fulgor

agua insulsa estirándose entre pobre resaca

robada al poco terrón repudiado

Cegueras inducidas serán para torpe insulto
 

Por estallarse siempre en altura y coraje

luminada por cegadora  luz perenne

aun si en escasez capturada.

Heridas

Arrugas hondas, sin afeite,

escriben epigramas en el cuerpo

como cuchillo o dentellada

y honduras más bien insondables

yacen en carne viva para agregar

a los epigramas otro género

mayor y simultáneo como doble heridora

permanente alzando heridas consuetidunarias.

Bien visibles, los arañazos del alma.

Después de que oscuros vientos arrasaron o un remolino en la tierra boscosa

Después de que oscuros vientos arrasaron o un remolino en la tierra boscosa
                                                                      Por after dark vapors de Keats        

Después de que mentidas nublazones
aplastaron nuestros ríspidos llanos
que llanos con todo y crestas riesgosas
luminoso horizonte fueron
aun y aun soterrados
durante tiempo largo y de conformidades silentes
verdad encapsulada mantuvieron
en largo pasar a luz 
por compás de incierta fuminación
llegando en amanecida y retemplada
naciente de hermano aire sudoroso y sur,
limpios, en verbo hablando,
de todas las manchas dispares de cielos enfermos.

El mes angustioso, aliviado de sus dolores,
hace su ley y derecho a aspirar el olor de revida.
Visavida en suspensa intrigada respiración.
Pestañas azuzando a la frialdad pasajera juegan
como flor de fango con regocijados pétalos
escaldados por multiconvocadas rosas
persistentes, ya y todavía, en las gotas de lluvia
desvergonzando avaricia y costumbre.

Nos rodean, aquí, ahora, sosegados pensamientos
Apaciguados  y no 
menos incisivos no
y no si o sí
nos abrazan igual que hojas
de reconcilio –fruta madura en naturaleza muerta-
al resueno de  verano ido y removiente
de sonrisa en despunte sobre los acallados ramos
cual remedada mejilla de adolescente trunca
que añorase perfumado aliento de infancia
cuando la arena gradual atraviesa la revuelta y neta hora fijada
de un palabrero que no más    no manos    ni menos     puede
sino boquear influjos yertos  contra una pared dolorosamente vuelta
en costoso, repicante, vivo, angular y celuloso mortero.

Indolente viento sopla

El olor de los jazmines, como una niebla pálida,

menos presente que evocada

se aloja, zonza, entre mí y cuál yo demorado.

Y el viento del sur, arremete sólo para que

ecos de luz    ondas y cuerpos suspendidos siempre y en nunca   vacilante tensión

anden temblando zig y zag   sin explícitas nomenclaturas   sigan, sigan

como tajador goteo

clavándose en las persianas

en el mismo momento recio en que relojera y aficionada

mi ansiosa pregunta general en desespera

va rasgando el ramalazo de la lluvia contra la madera o hierro establecidos

por inquieto misterio a expugnar de los verdores lanzados en savia firme

conclaveada y estrecha   o reticente

ahí afuera, en la anochecida noche

de titilar negro

con viento sur mojado en la intemperie,

estupendo o estúpido paisaje

donde maldigo y digo

¿Por qué no estás para fortalecerme con

tu preciso y urgente amor reclamando?

Parecida niebla dura

concreta y asistente maldición

Preguntas al silencio enamorado

Cómo Gérard decir tu cara en amor y angustia

No pudo mi gesto, no pudo siquiera el soñar semblante, sonrisa, dulce recibimiento

Gérard, cuánta tu pasión en extremado recato confeso de falta de medida.

Cómo cerrar la puerta del cuarto cuando estoy dilucidando en charlas desencadenadas

cuestiones muy imperativamente raigales.

Noche de viento. Paráfrasis y nota al pie

En noche ventosa

La media noche agita el recuerdo

como un loco sacude un pájaro muerto.

El recuerdo nos erige, alto y seco,

un montón de cosas retorcidas.

Una rama curvada sobre la playa,

con suavidad carcomida, y luciente,

como si el mundo ofreciera

el secreto de su osamenta

inerte y blanca.

Un resorte destartalado en el taller,

el óxido adherido a la forma debilitada

áspero y penetrante, listo para corroer.

Como un loco, el pájaro muerto

en la rama mustia

sobre el fierro retorcido

ventea inmóvil la memoria.

Paráfrasis

Como el invierno es tu ausencia.

Pasada la felicidad fugaz  

qué escalofríos, qué oscuros días

qué desnudez del viejo agosto en todos lados!

Y sin embargo este tiempo hendido fue verano,

pleno otoño de riqueza acrecida,

soportando el peso de la vida por nacer

como los vientres de las viudas.

Porque el excesivo asunto no me pareció

sino esperanza de los huérfanos y de fruto en desamparo,

ya que el verano y su belleza te siguen esperando.

Por tu lejanía, los mismos pájaros están mudos:

o, si cantan, es tan torpe su trino

que empalidice las hojas, temerosas del invierno.

El verdadero

Contra el marco de la ventana de madera tosca

que las hojas sólo en parte cubren

radiando sol como paisaje de fondo

los dos sentados se miran

y es sin sentido esa luz de día

para el dulce enamorado murmurante

bajo cielo oscuro y resplandor de luna

de versos atesorados y mentidos

por tan extremo sentimiento

capaz de enmascararse tontamente

tras superficial belleza ajena

que no fue jamás la de esas palabras

de altura y color extremos

sino la carta recitada de memoria

en pura agonía siempre amante.

Figuración de la presencia en Navidad

Con la mejor estrella 
por veranada y entrevenir,
con luz azul recién ardida
en fresca llama
ardiente y enzarzada
rueda el nudo del gran día
para que un rayo breve
roce la voz enamorada
que en hora buena nombra.

días después del diluvio

días después del diluvio

Sobre saludo y calificaciones

-¿Cuál fue el gesto que tanto le ha gustado?

-Ella vino a saludarme, y también saludó a mi amigo, no lo conocía, pero hizo el gesto elemental de no ignorar la presencia de alguien, esperando quizá que se lo presentara. Se puede ver la esencial cualidad de una persona en el leve intersticio en que da la mano y saluda.

-¿Y los demás?

-Nada, como si ahí hubiera una silla vacía.

-¿Y usted cree que de haber sido alguien, digamos, de cierta importancia, lo habrían saludado?

Mínimo, y es probable que le conversaran.

-O sea que la mujer que saludó no andaba midiendo conveniencias, sólo vio a un prójimo.

-Ni más ni menos y es mucho. Solo por amistad y por prójimo amor respetado  sobreviene el gesto feliz de saludar.

-Así visto, cuánto dista la buena noche deseada del espurio cálculo de quienes ordenan a la gente en una especie de ranking según el cual las tratan.

-Inmunda ralea, mercaderes del templo.

-Quizá lo peor no sean ellos sino los que por acción u omisión los dejan avanzar.

-¿Qué se esconde en eso? ¿No le parece que una intención igual solo que no lograda, al menos por el momento?

-La mujer para la cual el otro ahí era un alguien, y no un escalón o una puerta abierta es la dignidad que se lleva, y no cede. Celebro por por tanto ese gesto que está diciendo cuánto los inhabituales contertulios  de arrimadas connivencias muestran, o demuestran, para cándidos ojos o tolerantes y peligrosos engaños, sus rastreras hilachas, sus fatuos brindis mentidamente libres en caudales de frases remanidas. Tanto asquea que un lacayo fascinado por un cortinado de terciopelo, hable de emancipación.

Apunte 14. In memoriam

Yo también ahora, y juntos

Ahora soy yo la sombra entre estos cuerpos reales

Ocurre lo de siempre, alguien contó la historia.

La voz vendría a quedar, de esa manera, en suspenso

Algo me puso en esta noche profunda para que, continuamente soñara

Y luego, la calma chicha, el aire enrarecido y el deseo de volver a vivir

Una risa que me devuelva

Los sueños dejan ver las libres gaviotas

Puedo imaginar el tiempo que desconozco

Y silencio, después,

En un lugar arcaico y sin orillas

De duelos largos emerjo,

Ya no hay más hasta la próxima esperanza

Somos la oscuridad , fría y sin ruido

Rostros que levantamos para destrozar

Y suspiramos por el tiempo pasado

Por los momentos ajenos

Por todo aquello que no podrá pertenecernos nunca

Que no podremos imaginar

Que ya no miran  ni las tumbas ni el aire

Somos la espuma que murmura,dorada,del abismo mudo

Y siempre así

Hasta que un incidente

Nos convierta

o nos devuelva

el país natal

años enteros de furia lenta

como nadie olvida el sabor de los frutos exóticos

Al trayecto que ya pasó se lo come la niebla

En nuestro dudoso mundo,

Tan frágilmente suspendido.

Apunte 13. Mnemósine y siemprevivas

A quien me dijo que era musa

Tú eres musa, me dijo un poeta amigo cierto día

Y qué no diera yo por oír su voz repetida

 

No daría ni la cándida frescura de una tarde al sol

con inocente criatura espantando palomas

No daría esos pasos primeros de voraz atención

No daría el amor alerta de reposado calor

No daría sal y agua, no daría,

por ver a mi amado en sesgo de dolor

por ver a mi amante escarchando luces tardías

luces que de lejos fueran

nunca sorteados embelecos,

y así nomás siemprevivos.

No daría, no doy, alientos cuando sobrarían

porque ya es ferviente la onda

y en ilusión compartida

no hace falta más

que insólita bienvenida.

Apunte 12. En Pascua, una vieja canción

Amazing Grace Lyrics

John Newton (1725-1807)
Stanza 6 anon.

por Joan Baez

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Amazing Grace Lyrics

John Newton (1725-1807)
Stanza 6 anon.

Amazing Grace, how sweet the sound,
That saved a wretch like me.
I once was lost but now am found,
Was blind, but now I see.
T'was Grace that taught my heart to fear.
And Grace, my fears relieved.
How precious did that Grace appear
The hour I first believed.
Through many dangers, toils and snares
I have already come;
'Tis Grace that brought me safe thus far
and Grace will lead me home.
The Lord has promised good to me.
His word my hope secures.
He will my shield and portion be,
As long as life endures.
Yea, when this flesh and heart shall fail,
And mortal life shall cease,
I shall possess within the veil,
A life of joy and peace.
When we've been here ten thousand years
Bright shining as the sun.
We've no less days to sing God's praise
Than when we've first begun.

Amazing Grace, how sweet the sound,
That saved a wretch like me.
I once was lost but now am found,
Was blind, but now I see.

Apunte 11. La fatal coincidencia

23 de abril de 1616

 

Inca Garcilaso de la Vega (12/4/1539-23/4/1616

"Yo, incitado del deseo de la conservación de las antiguallas de mi patria, esas pocas que han quedado, porque no se pierdan del todo, me dispuse al trabajo tan excesivo como hasta aquí me ha sido y delante me ha de ser, al escribir su antigua república hasta acabarla.

Comentarios Reales...

William Shakespeare (26/4/1564-3/5/1616

Sonnet I

From fairest creatures we desire increase,
That thereby beauty's rose might never die,
But as the riper should by time decease,
His tender heir might bear his memory:
But thou contracted to thine own bright eyes,
Feed'st thy light's flame with self-substantial fuel,
Making a famine where abundance lies,
Thy self thy foe, to thy sweet self too cruel:
Thou that art now the world's fresh ornament,
And only herald to the gaudy spring,
Within thine own bud buriest thy content,
And, tender churl, mak'st waste in niggarding:
   Pity the world, or else this glutton be,
   To eat the world's due, by the grave and thee.

Miguel de Cervantes Saavedra (29/9/1547-23/4/1516

Prólogo al Quijote

Desocupado lector, sin juramento me podrás creer que quisiera que este libro, como hijo del entendimiento, fuera el más hermoso, el más gallardo y más discreto que pueda imaginarse. Pero no he podido yo contravenir a la orden de naturaleza; que en ella cada cosa engendra su semejante. Y así, ¿qué podía engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío sino la historia de un hijo seco, avellanado, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados de otro alguno, bien como quien se engendró en una cárcel, donde todad incomodidad tiene su asiento y donde todo triste ruido hace su habitación?

  Y una cita:

Es un entreverado loco, lleno de lúcidos intervalos.

Insolentes, atónitos. ¿Qué resguardo pretendía el pacto?

Apunte 10 Daño (fragmento)

Daño

Por la oscura avenida de Barracas

rotos los anteojos y perdida

la cadenita de jesucristos y del mercado de Bahía

indeleble tormenta descarriada y difuminado símil

                                                                    de esclavo arracimado en letrina y apenas luz

                                  tentando las paredes hasta el suelo

                                  y la reja inaferrable (como voz que escapó a cuál empozado)

por manos ampolladas de roto sesgo

y peormente hecho

que no sale ni sigue a burlar guardia o destino

tan hundido como mi mismo yo

en la calle hojarasca de Barracas.

En la calle ojeada donde un alimento llega

mientras, no sin aviso, seguían su ruta

los pioneros habitantes de la zona

conocedores de manos truncas,

amparos interdictos, condenas anticipadas

y miserias pendientes a cualquiera.

Aun alertas a siemprevivos desmayos

a oquedades ávidas de luces camineras.